Я загнал группу на дополнительную тренировку по штурмовке объекта с воздуха и земли одновременно.
          Как водится, полдня мы потратили на проверку и зачистку местности.
          Ребята ворчали, но работали, на самом деле, очень гладко, слегка рисуясь.
          - Шеф, ну дурь ведь, право слово! Что мы тут, от троллей отбиваться будем?!
          - Отличная мысль, Бидли, спасибо...
          - Знаешь что, Вигги?! Когда ещё что-нибудь вспомнишь для сравнения - заткни хлебало ногой!
          - Хо-хо! Наш бесстрашный стрелок боится троллей!
          - Нет, мой юный друг. Я боюсь тебя, отбивающегося от троллей! Поскольку ты будешь воевать именно с ними...
          - ... то они и будут в наибольшей безопасности!
          - Сноркинс! Ты аппародетектор поставил? Чего ты зубоскалишь тут, коли...
          - Да стоит уже всё, стоит. Сэр, холодно как-то! Может, начнём?
          - Приступайте. Первая пятёрка защищается, вторая нападает. Потом поменяетесь. И если будете халтурить - следующим номером пойдёт тренировка штурма из-под воды.
          - Так ведь... зима...
          - Именно, друг мой, именно. Прояви фантазию.
          
          Виглер Бидли - среднего роста худой шатен. Американец. Он не может спокойно сидеть, ему постоянно нужно что-то делать. Точные движения, отличная реакция, меткий глаз... И склонен к шуткам над товарищами. Его привычно осаживают, но дальше Очень Страшных Угроз дело не заходит.
          Даже со стороны Фрэнсиса Сойлера, хаффлпафца (единственного, по-моему, среди наших), который вообще его мишень на веки вечные. Он всё порывается поймать «и накостылять мелкой поганке!».
          Но когда, после одного из заданий, в пабе около Мюнхена (как-то не так называются там эти заведения) пара местных «орлов» начала проезжаться по поводу туповатости великана, именно Бидли их же кружками испортил им физиономии. А когда его попытались побить, Фрэнсис понял, что происходит что-то неправильное, и их порыв был подавлен. В прямом смысле слова - столом. Никакие заклинания не помогли, даже палочку одному сломал.
          Да, упорства и силы ему не занимать. А для ума у нас другие есть. За нашего человека - наши и подумают.
          - Трепло. Пошли, Муха, - это на него, очевидно, ораторский зуд напал! Целых три слова...
          
          Сайрус Слоун. Специалист по аппарации и связи. Равенкло. В его зелёных, с карими ободками, глазах, накрытых шапкой вечно нестриженых чёрных волос, всегда есть общее недоумение по поводу неоптимальности мира. Магглов тучи, министерство мешает экспериментировать... Команда, опять же, совершенно не жаждет «на полчасика, я обещаю!» отправиться на Амазонку с помощью его новейшего координатного заклинания. Подумаешь, в прошлый раз в море свалились - до берега было всего ярдов сто!
          Сноркинс, его помощник, закончил Дурмштранг и через неделю после возвращения в Англию чуть не попал в Азкабан за Непростительное. Стоил он Организации (и мне) немало, но и дерётся честно. Полноватый брюнет, улыбается - рассчитывает продемонстрировать «что-то особенного»... Я те дам, "особенного"! И где он только нахватался таких словечек?..
          - Всё чисто, сэр!
          
          Первая пятёрка уже сидит в развалинах. Вторая тихо договаривается.
          В конце концов, они берут три метлы, но на двух не очень сильными заклинаниями крепят какие-то мешки, накладывая на них иллюзию. Продолжая улыбаться, Сноркинс накладывает своё заклинание, и лучший пилот группы поднимает левую метлу.
          Остальные мётлы поднимаются и строятся в атакующий клин сами. Ага, теперь ясно...
          После всего, собрав картошку и с шутками залечив синяки и ссадины, торжественно подтверждаем, что сегодня вторая пятёрка была в ударе. Сноркинс молчит и смотрит на языки пламени. Ему хорошо - строгому наставнику (на целых два года старше...) прилетели, прямо по голове, три картофелины. С подачи благодарного ученика. Особую точность в сбивании пикирующих мётел, как выяснилось, не стоит показывать на мешке с картошкой - он рвётся...
          В теории, раз в полчаса один человек может и уйти - как раз, чтобы не привлекать внимания. Но теория - суха, а древо жизни таково: раньше, чем кончаются все сроки, мы не расходимся.
          «По дороге скачет Вилли-Билли-Джон
          Скачет рысью, едет шагом - пижон...»
          Парень, назвавшийся Смитом, всегда подпевает почти про себя - шевеля губами, и никогда не попадая в такт. И глаза при этом прячет. По-моему, веря, что никто этого не замечает.
          Что-то они стали слишком уж делиться по пятёркам. Надо их перемешать пару раз...